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画笔在画布上发出细腻的沙沙声,像某种古老而亲密的低语。
苏清瑞站在画架前,身体微微前倾,左手托着调色板,右手执笔,目光在沈星辞和画布之间频繁切换,专注得近乎虔诚。
阳光透过落地窗,将沈星辞的身影切割成明亮与阴影的交错。
他半躺在米白色的亚麻躺椅上,姿势放松,一条腿随意曲起,一条腿伸直。
浅灰色的家居服在光线下呈现出柔和的质感,袖口挽到手肘,露出的那一小截手臂线条流畅,皮肤在阳光下几乎透明。
苏清瑞的画笔顿了顿。
他看着画布上已经勾勒出的轮廓,又看向真实的沈星辞。
总感觉缺了点什么。
颜色?光影?神态?
不,都不是。
他画得出沈星辞的模样,画得出他眼角那颗泪痣,画得出他睫毛投下的淡淡阴影,甚至画得出那对铂金袖扣在光线下微弱的反光。
但画不出那种气息。
那种混合着疏离与温柔,脆弱与坚韧,清澈与幽暗的矛盾感。
那种让苏清瑞在第一眼就沦陷,在漫长的两年观察中越陷越深,在此时此刻心跳仍然失控的独一无二的气息。
他放下画笔,有些懊恼地皱起眉。
沈星辞察觉到了他的停顿,转过头看向他:“怎么了?”
苏清瑞拿起平板,打字:【画不好。】
“哪里画不好?”沈星辞坐直了些,朝画架方向看了一眼,“我觉得很好。”
苏清瑞摇头,走到画架前,指着画布上沈星辞眼睛的位置,打字:【这里。你的眼睛……我画不出来。】
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