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月光斜照在青石板上,像撒了层薄盐。楚玄站在庭院中央,风从工坊方向吹来,带着铁锈和冷却金属的味道。他刚把脚迈上通往住处的小径,就听见拐角传来一瘸一拐的脚步声,节奏顿挫,像是锤子敲在冷铁上。
巴鲁拄着机械义肢的拐杖走出来,独眼盯着他,酒糟鼻在月光下泛红:“奖章呢?”
“放桌上了。”楚玄指了指身后石凳,“你要是想拿去当纪念品,我不拦你。”
“我稀罕你那块破铜?”老头啐了一口,往石凳上一坐,木头吱呀响,“我是来问你——赢了之后,脑子是不是也跟着飘了?”
楚玄没吭声,也在旁边坐下。两人中间隔着半步距离,影子被拉得老长,连在一起,又断开。
“你这回打得不错。”巴鲁摸出个小酒壶,拧开喝了一口,没递给他,“没动真本事,也没露底牌,决赛那一下收手也利索。比前几场稳。”
楚玄扯了下嘴角:“难得听你夸人,是不是喝糊涂了?”
“我没说完。”老头眯起眼,“你呼吸乱了三次。一次是第三轮对手突然换左手剑,一次是裁判误判时,还有一次……是你以为要赢的时候。”
楚玄手指微微一顿。
“别瞪我。”巴鲁冷笑,“你以为没人看得出来?可我在看。你的胸膛起伏快了零点三息,心跳跳了两拍重音。就这么一瞬间,够别人割你喉咙十次。”
楚玄低头看着自己的手。指甲边缘有细微的裂痕,那是握剑太紧留下的。他没反驳。
“你靠直觉打完了整场。”巴鲁继续说,“直觉不是坏事,但你忘了推演。你猜他对路数,却没算他还能藏几招。你防住了明招,但没布后手。万一他最后那一击不是虚晃,而是藏着毒刃呢?”
“他会死。”楚玄说。
“你也可能残。”巴鲁盯着他,“你不是凡人,可你现在用的是凡人的打法。龙血在你血管里睡大觉,你却像个学徒一样拼技巧、拼经验。这不是进步,是退步。”
楚玄沉默了一会儿,低声说:“我不想太早暴露。”
“我知道。”老头语气缓了些,“但藏得太深,自己也会迷路。你赢了,不代表你强到不用练。恰恰相反——你现在最危险。”
“怎么说?”
“因为你觉得自己已经够好了。”巴鲁抬起拐杖,点了点他肩膀,“刚才那些小姑娘围着你,一个比一个亮眼睛,你心里舒坦吧?她们说‘你不会倒’,你就真信了?等哪天你倒了,她们哭都没用。”
楚玄咧嘴笑了下:“你说得跟真事一样。”
“我是你师父。”巴鲁把酒壶塞回腰间,“虽然你从来不认这个名分,但我该说的还得说。你今天站得高,是因为有人托着你。可总有一天,所有人都指望你站着。那时候,你不能靠别人接,得自己撑住。”
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